我叫林若曦，在三线城市的写字楼里做行政，每天踩着朝九晚六的点打卡，拿着刚够覆盖房租和生活费的工资，是当代“牛马”里最不起眼的那一个。
周五傍晚六点，我盯着电脑屏幕上刚整理好的季度报表，指尖己经开始收拾鼠标和钥匙，心里盘算着回家煮碗鲜虾面，再追两集没看完的剧——这是我一周里最盼着的松弛时刻。
可“若曦，到我办公室来一下”，老板的声音突然从身后传来，像一盆冷水浇灭了所有期待。
我捏着报表走进办公室，他正对着手机皱眉，头也没抬地指了指桌面：“客户刚说数据维度不对，要加三个区域的对比分析，今晚必须发过去，别耽误下周的合作。”
没有商量的余地，甚至没提一句“辛苦”。
等我把改好的报表发进客户邮箱，窗外的天己经黑得彻底。
办公室里只剩我这一盏灯亮着，电脑右下角的时间跳成了晚上十点半。
我揉着发酸的太阳穴起身，椅轮在空荡的办公区划出刺耳的声响，走廊里的声控灯随着我的脚步亮了又灭，影子在墙壁上忽长忽短，竟有些吓人。
走出写字楼大门，冷风瞬间裹了上来。
深秋的风带着湿冷的潮气，顺着敞开的衣领往脖子里钻，我赶紧把外套拉链拉到顶，双手插进衣兜快步往前走。
往常这条下班路总是热热闹闹的，便利店的关东煮冒着热气，水果摊的灯箱亮得晃眼，就连广场舞的音乐都能隔着两条街听见。
可今晚不知怎么了，沿街的商铺大多关了门，卷闸门上的广告纸被风吹得哗哗响，只有零星几盏路灯亮着，光线昏沉得像蒙了层灰，连路面的坑洼都看不太清。
肚子饿得咕咕叫，我想起巷口那家常去的兰州拉面馆——老板夫妻俩总是等到十一点才关门，每次去都能喝上一碗热乎的牛肉汤。
可走到巷口才发现，拉面馆的卷闸门拉得严严实实，玻璃门上贴着张泛黄的纸条，上面的字迹被风吹得有些模糊，勉强能看清“家中有事，暂停营业”几个字。
我对着紧闭的门站了几秒，胃里的空虚感越来越重，只好转身继续往前走，脚步也慢了下来，从“赶回家”变成了“找口热的吃”。
不知走了多久，路过一条陌生的小巷时，眼角突然瞥见一点暖黄的光。
巷口的砖墙爬满了枯萎的爬山虎，干枯的藤蔓像褐色的蛛网缠在砖缝里，路灯的光只能照到巷口，再往里就是沉沉的黑。
我犹豫了一下，还是停下脚步朝里望——那点光在黑暗里晃了晃，像是烛火，又比烛火亮些。
我试探着往巷子里走了两步，鞋底踩在落叶上发出“沙沙”的声响，风穿过巷口的声音变得更清晰，像有人在低声叹气。
再走近些，终于看清那是一家小饭馆，木质的门楣上挂着块褪色的木牌，上面用红漆写着“拾味小馆”，字的边缘己经有些斑驳。
玻璃门上挂着米白色的碎花布帘，暖黄的灯光正从布帘的缝隙里漏出来，在地面上投下细碎的光斑。
我站在门口，能隐约听见里面传来的抽油烟机的声响，还有碗碟碰撞的轻响，甚至能闻到一股淡淡的酱油香——那是家常炒菜的味道，不像餐馆里的重油重盐，倒像小时候妈妈在厨房里做饭时飘出的香气。
手己经不自觉地碰了碰布帘，冰凉的布料让我愣了愣，又想起这陌生的巷子和漆黑的街道，心里那点因加班而起的委屈，倒被这突如其来的暖光揉得软了些。
（不好意思 ，第一次出书 ，书名名字误触 了，之后会想办法更改 。
）
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深秋的风带着湿冷的潮气，顺着敞开的衣领往脖子里钻，我赶紧把外套拉链拉到顶，双手插进衣兜快步往前走。
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可走到巷口才发现，拉面馆的卷闸门拉得严严实实，玻璃门上贴着张泛黄的纸条，上面的字迹被风吹得有些模糊，勉强能看清“家中有事，暂停营业”几个字。
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不知走了多久，路过一条陌生的小巷时，眼角突然瞥见一点暖黄的光。
巷口的砖墙爬满了枯萎的爬山虎，干枯的藤蔓像褐色的蛛网缠在砖缝里，路灯的光只能照到巷口，再往里就是沉沉的黑。
我犹豫了一下，还是停下脚步朝里望——那点光在黑暗里晃了晃，像是烛火，又比烛火亮些。
我试探着往巷子里走了两步，鞋底踩在落叶上发出“沙沙”的声响，风穿过巷口的声音变得更清晰，像有人在低声叹气。
再走近些，终于看清那是一家小饭馆，木质的门楣上挂着块褪色的木牌，上面用红漆写着“拾味小馆”，字的边缘己经有些斑驳。
玻璃门上挂着米白色的碎花布帘，暖黄的灯光正从布帘的缝隙里漏出来，在地面上投下细碎的光斑。
我站在门口，能隐约听见里面传来的抽油烟机的声响，还有碗碟碰撞的轻响，甚至能闻到一股淡淡的酱油香——那是家常炒菜的味道，不像餐馆里的重油重盐，倒像小时候妈妈在厨房里做饭时飘出的香气。
手己经不自觉地碰了碰布帘，冰凉的布料让我愣了愣，又想起这陌生的巷子和漆黑的街道，心里那点因加班而起的委屈，倒被这突如其来的暖光揉得软了些。
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